under the sun.

UNDER THE SUN.
OSCAR & WOLFRAM

– Uuuurgghghh.

J'en ai marre. J'ai faim. J'ai chaud. J'ai soif. J'ai mal aux pieds, mal à la tête. J'en ai marre de cette putain de randonnée camping improvisée. "Allez, viens!" m'a-t-il dit. "Ce sera fun!" m'a-t-il dit. Non mais sérieusement, quelle idée de con... Stronzo. J'ai de la poussière sur les pieds, des cailloux sur mes semelles et je me dis que j'en ai sérieusement marre de marcher. Alors, je commence à me plaindre.

– Putain, mais t'étais vraiment obligé de faire un défi de merde comme celui-ci, là?

C'est un regard agacé que je lui envoie parce que, sérieusement, c'était vraiment une idée de merde. J'ai de la transpiration partout, sur la tête, sur le nez, sur les joues, sur les pieds... Mes cheveux qui me collent au crâne, qui commencent à m'emmerder, eux aussi. Je devrais peut être les raser, tiens, je vais y songer quand on sera rentrés... Si on rentre un jour...

En attendant, je n'en peux plus.

– Posons nous, parce que là, moi, je peux plus.

Au loin, le soleil est déjà en train de se coucher, en plus. Le temps n'est plus propice aux randonnées.

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OSCAR & WOLFRAM

"Uuuuurghh" j'entends le son rauque de sa voix derrière moi et lève les yeux au ciel. C'est le moment casse-couille où Oscar va me faire le coup du je vais me plaindre jusqu'à ce que t'appelles un putain de taxi. Je me tourne vers lui ; ah, je souris, il est décoiffé, il sue, il galère à escalader en tongs les quelques rochers sur la pente, et il met en scène avec un pittoresque presque littéraire le type anti-glamour par excellence.

Je lâche un sourire, je comprends pourquoi il est énervé contre moi, comment veux-tu que j'attire qui que ce soit dans ce camping de malheur avec une gueule pareil, cazzo? Sans parler du sex appeal de ses pieds nus et sales sur le sol, le plastique de nos prétendus souliers ayant fondu sur l'intégralité du chemin. "Putain mais t'étais vraiment obligé de faire un défi de merde comme celui-ci, là?"

Je le regarde en coin. Si j'continue à avancer il suivra le rythme et on en aura fini plus tôt. " J'aime bien. Ca donne un côté clochard assorti à ta barbe".  Il déteste quand je me fous de sa barbe. Ou de son physique. Ou même de lui tout court en général, ce qui me vaut des come-backs sanglants -- souvent dans plusieurs langues -- mais néanmoins hilarants. Le chuchotement grave de sa voix souffle jusqu'à mes oreilles et il continue à m'insulter en italien derrière mon dos.

Il ne voit pas mon visage- bordel Oscar, tu me tueras. J'ai envie de rire, mais je me retiens pour ne pas dépasser la ligne déjà trop fine et à moitié franchie des limites de sa patience. Après quelques mètres, ses pas derrière moi s'effacent et je n'entends plus le bruit du flip flop de ses tongs sur le sol. Le soleil se couche dans cinq heures et à ce rythme-là, avant de trouver un brain d'ombre, il nous reste une bonne heure de marche pour atteindre les arbres.

"Posons nous, parce que là, moi, je peux plus." Bordel, il s'est arrêté. Quatre-vingt-dix kilos de muscles et de bonne santé, sans parler du sang chaud italien pollué de whisky qui coule dans ses veines et il s'arrête? Putain, non mais, attends- je marche vers lui avec la nonchalance qu'exige une telle chaleur, déterminé à ne pas m'asseoir avant d'être arrivé à un emplacement décent.

"Tu veux que j'te porte, Cendrillon?"

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Regard noir. Regard de assassino.

– En attendant, celui qui ressemble le plus à un clochard, ici, c'est toi.

Bang Bang BANG. Parce que savoir où frapper et quand frapper, c'est toujours la meilleure des situations. Il croyait avoir le dessus, il croyait m'avoir eu, mais non, pas comme ça, pas aussi facilement. Lui aussi, il porte des tongs horribles et dégueulasses... Sans parler des auréoles de transpiration qui sont venues tâcher ses tee-shirts...! J'essaie de ne pas trop sourire mais je suis tellement fier de mes conneries que c'est un peu difficile, en fait.

– Franchement, t'aurais pu mettre du déo, ça sent le fennec à dix km à la ronde. Je meurs, moi... Bon, en fait son odeur n'est pas si terrible que ça, mais il n'y aura personne d'autre pour le lui confirmer que moi. C'est alors que je me pose. J'en ai sincèrement marre, parce que je n'ai plus envie de marcher. Il fait chaud, j'ai soif, et en plus j'ai faim. J'aimerais bien avoir une tranche de pain et du gorgonzola, là... Mais non, tant pis, je vais devoir faire avec des crackers. Raison de plus pour ne pas supporter ce périple. Raison de plus pour le lui rappeler, à chaque opportunité qui me le permet. Je m'arrête donc, m'asseyant sur un rocher, avant de commencer à me gratter les cuisses. Putain, parce qu'en plus, y'a des cazzo moustiques partout, en ce moment... Saison de merde. Moi, l'été, je trouve ça nul quand c'est pas en Italie, hein. J'ai hâte de rentrer à Syracuse, d'ailleurs. Surtout lorsque je sais que je n'y retournerai pas seul, cette année-ci. Non, non, Fabio n'a pas décidé de revenir avec moi... Mais ce n'est pas grave, je me suis trouvé une autre source de compagnie, peut être même bien plus agréable que mon frère. Atom. Je commence à sourire bêtement en repensant à lui, à ses jolis yeux, à son joli nez, à son joli coeur. Atom. Et cette envie que j'ai de le revoir, de lui sourire, de l'embrasser. Mon sourire s'agrandit. Puis, la voix du loup me frappe comme un coup de fouet et me voilà revenu à la réalité.

Nouveau regard noir. Nouveau regard assassino.

– Ça dépend, t'es capable de le faire sans te plaindre?

Non, parce que je veux bien, mais s'il fait ça uniquement pour me dire "oh putain mais ce que tu pèses lourd", il peut aller se brosser ailleurs, hein. Malgré tout, je reprends un peu de sérieux afin de lui annoncer que:

– Non mais, c'est mort hein, moi, je bouge plus!

Voilà. Maintenant, je suis devenu Oscar patate. Je reste sur le bord de la route en attendant la tombée de la nuit. Peut être que je devrais même commencer à construire la tente, d'ailleurs.

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"Ça dépend, t'es capable de le faire sans te plaindre?"
Je soupire. Il s'est assis et ça va être casi-impossible de le relever maintenant. Je vois s'esquisser sur son visage un petit sourire éphémère. Aaah, je les connais ceux-là, ceux qui disent "je vais baiser dans pas longtemps". J'ose même pas imaginer comment il a réussi à faire le lien entre ce moment et la baise.

Je le rejoins. Je m'assois. Bon. Il a pas tort le con, ça fait du bien. Les tongs pour l'escalade, je noterai que c'est l'idée la plus conne du siècle, mais ça n'empêchera pas que son expression n'a pas de prix.

Je sais.

Ce qui le fera marcher. Je sais. Il ne pourra pas s'en empêcher.

"Bon" je me tourne vers lui et le regarde. "Soit on peut rester ici à cramer sous le soleil dans le silence," je marque un temps d'arrêt, pour lui faire comprendre que cette option n'est pas envisageable, "soit on reprend la marche, et je t'autorise à me parler de ce nouveau mec que t'as dans la tête là..." Je sens qu'il se mord la langue. Il hésite, parce qu'il a envie d'en parler, je le sais, rien qu'à son sourire béat, je le sais...

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Il s'assoit aussi. Victoire. J'ai gagné. Je souris à nouveau mais pas pour les mêmes raisons. J'en avais vraiment marre de marcher. Je suis content de pouvoir me poser! À en juger par son expression, il a l'air de trouver ça sympa, la détente. Je ne peux pas me contenter de m'en arrêter là, bien évidemment: voilà que je suis obligé de remuer le couteau dans la plaie.

– Avoue, ce n'est pas la mort de s'asseoir enfin.

Je souris avant de lui taper dans le dos, affectueusement.

– Espèce de cazzo qui ne m'écoute jamais, va.

Avec lui, tout est cazzo. Il est bizarre, Wolfram. C'est pour ça qu'on s'entend aussi bien. On est différents. On est similaires. On est différents. C'est ce qui fait toute notre relation.

Puis...

Oh, non...

Moi qui croyais avoir gagné, voilà qu'il essaie de jouer aux malins.
J'affiche une mine boudeuse, renfrognée. Il ne m'aura pas comme ça, moi. Il ne m'aura pas aussi facilement. Le silence et la bronzette ou la sueur et la causette...? C'est quoi ce choix pourri? C'est pas un choix du tout! Je lui lance un regard noir, méfiant.

– Qui te dit qu'il y a un mec, d'abord?

Parce que ce n'était certainement pas moi.

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"Qui te dit qu'il y a un mec, d'abord?

Mes yeux parcourent sa silhouette et je remarque qu'il est tendu,  il bouge sa jambe frénétiquement contre le sol, et sa tongue fait un sale bruit quand elle vient claquer contre son talon. Puis je reviens vers son visage et lui lance un regard qui convaincrait même un aveugle que j'ai raison.

"Parce que je te connais. Je sais que t'en as parlé à personne, mais..." Je me lève, porte la main à mon menton comme un savant. "Je sens que tu l'as sur le bout de la langue, hein?" Je m'accroupis dans sa direction, crevé par la chaleur et l'argumentaire qu'il me fait faire uniquement pour bouger son cul de rital du rocher.

"Depuis quand j'dois te faire cracher le morceau? D'habitude c'est toi qu'est tout... ouaais, ma vie sexuelle!" Je l'imite de façon grotesque. "Tiens Wolf tu veux savoir la taille de la bite de ton voison d'à côté parce que moi je-"

Il me coupe.

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Ma jambe commence à marteler le sol avec violence et insistance. Putain, cette frénésie pseudo-épilleptique qui s'éprend de moi un peu n'importe quand et n'importe comment commence vraiment à me pomper l'air. J'en ai marre de taper du pied lorsque je m'ennuie, j'en ai marre de taper du pied lorsque j'ai peur, j'en ai marre d'avoir la jambe qui tremble lorsque je prends mon pied... Peut être que je devrais consulter...? Je ne sais pas. Ce n'est pas si grave que ça, si? Putain, mais elles sont où, mes clopes, quand j'en ai vraiment besoin... Je devrais peut être commencer à essayer d'arrêter de fumer, tiens, je le fais de plus en plus et ça ne me réussit pas du tout, cette histoire... Et ce regard, qu'il me lance... Cazzo. J'en ai tellement marre des gens qui croient mieux me connaître que je me connais moi-même. Souvent parce que justement, ils ont entièrement raison. Surtout lui, en fait. Et en plus, il sait que j'en ai parlé à personne... Damned. Je suis réellement pris comme un merlan frit. Et en plus, il se permet de se moquer de moi. Ma mine se renfrogne davantage. De quel droit se permet-il? Ma vie sexuelle, je n'en parle pas tant que ça... Maintenant que j'y pense, c'est lui qui me demande sans cesse de lui en parler! Ou qui m'y invite, en tous les cas. Comme aujourd'hui et comme maintenant. Moi, spontanément, je n'en parle jamais. Ou presque.

À sa dernière remarque, c'est presque avec une fureur cinglante que je lui réponds.

– Ça, ça se fait pas! C'est toi qui est arrivé en mode "Eh, tu crois qu'il en a une plus grosse que moi?"! Fallait bien quelqu'un pour vérifier! Mais non, évidemment, monsieur ne voulait pas se mouiller. Je soupire alors, exaspéré. Avant d'ajouter, silencieusement: ... Mais oui, il y a quelqu'un, oui... Et pourtant, je n'ai pas envie d'en parler.

Enfin si.
Enfin non.
Pas avec lui quoi.
Mais alors, avec qui?

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"Ça, ça se fait pas! C'est toi qui est arrivé en mode Eh, tu crois qu'il en a une plus grosse que moi?"! Fallait bien quelqu'un pour vérifier! Mais non, évidemment, monsieur ne voulait pas se mouiller."

Oh-eh-- quoi? Attends, je rêve, le débat de base sur mon voisin de palier étant surtout est-ce qu'il est gay, je n'arrivais pas à croire qu'il purrait décemment avoir un pénis dépassant la taille du-
Mes pensées se coupent lorsque je l'entends chuchoter quelque chose, presque comme s'il se le disait à lui-même, qu'il se l'avouait pour la première fois à voix haute.

"Mais oui, il y a quelqu'un, oui..."

Je le scrute. Sa jambe tremble toujours, mais je vois dans son expression comme un changement radical, comme quand on me parle de ma mère, comme...

"Bon", je m'asseois à côté de lui. "Tu veux rien me dire? OK." Je pause, me lève. "En attendant, si tu bouges pas ton cul dans dix secondes, je te le cogne jusqu'à putain de Pluton."

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En fait, si, j'ai envie d'en parler. Je sais, je sais. Je suis complètement casse-pieds. Tel une girouette, je change d'avis sans cesse, penchant dans un sens avant de tourner dans la direction opposée. Mais ce n'est pas de ma faute: maintenant, je me rends compte que j'ai envie de la partager, cette histoire. Cette partie de mon âme. Ici. Avec lui. La transmettre, la lui faire découvrir. Partager ce bonheur, ce plaisir. avec lui Lui dessiner ce coeur qui s'enflamme au travers de mes mots, lui montrer cette loyauté qu'il m'inspire, cette sensation de renaissance qu'il a su éveiller en moi... Cette joie que je ressens en repensant à Atom, à cette nuit passée ensemble, si pure, si magique, et à son acceptation de mon invitation... J'aimerais qu'il la connaisse parce que je sais qu'il la partagerait avec moi. Enfin... Je crois.

Après Mike, j'étais perdu. Une loque. Il m'avait fallu deux années pour revenir à celui que j'étais avant, deux années et des larmes, deux années et des poussières... Mais à présent, voilà que je crois enfin y être arrivé.

Et pourtant, ma jambe, nerveuse, continue de frapper le sol comme un tam-tam retentissant silencieusement dans la caverne d'un tympan. Le loup s'assoit et je le regarde faire. J'aimerais qu'il insiste, qu'il m'en demande plus. Mon coeur retombe lorsque je vois que ce n'est pas le cas. Il me dit que si je ne veux rien lui dire, ce n'est pas grave. Mes yeux, avides de conseils et d'affection, le dévisagent cruellement. Pourquoi me fait-il ça? Je ne lui ai pourtant rien fait de mal... Pourquoi me priver de son intérêt, de son envie de connaître tous les secrets de ma vie? C'est mon meilleur ami. Je ne me vois pas partager un bonheur si fort avec qui que ce soit d'autre. Même Jay, je doute qu'elle puisse comprendre... Il m'annonce alors non sans violence que je n'ai pas beaucoup de choix. C'est bouger, ou me faire cogner. Je grommelle. Je ne veux vraiment pas bouger, moi.

– Tu sais bien ce que je pense des fessées. Je lui réponds alors avec insolence. Et puis, ce n'est pas la peine de faire semblant, tu sais? Je souris alors, mystérieusement. Je sais bien que tu meurs d'envie de connaître son prénom. Je te rassure, ce n'est pas ton voisin. Non, parce que clairement, ce voisin, jamais je ne voudrais le revoir. Elle était peut être grosse, mais elle était surtout très, très déformée. Moi, une anatomie comme ça, ça ne m'intéressait pas, je me suis dit qu'il pouvait se la garder.

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"Tu sais ce que je pense des fessées", dit-il toujours avec un ton ambiguë dont je ne comprendrai jamais vraiment la signification. Je lâche un soupire caché dans un sourire en coin.
Mais son expression change radicalement, je le vois, toujours, sur lui. Il me dit avec son corps que ça le stresse de devoir raconter tout ça, sa jambe, ses mains crispées, l'hésitation dans sa respiration ; mais avec ses yeux... Avec son visage il me dit qu'il en a envie, que ça lui brûle la langue, qu'il ne peut pas attendre. Putain de girouette.

"Et puis, ce n'est pas la peine de faire semblant, tu sais? Je sais bien que tu meurs d'envie de connaître son prénom." J'ouvre la bouche pour protester (l'insulter), mais il me coupe. "Je te rassure, ce n'est pas ton voisin."

Je souris. Je m'étais toujours demandé, d'ailleurs, au final, si mon voisin  avait ou non un pénis plus grand que le miens (putain de pari à la con). La réticence étrange avec laquelle Oscar avait balayé le sujet me forçait à penser que, peu importe la taille, l'acte en lui-même n'avait pas dû être très... plaisant. Note à soi-même, essayer d'en parler à Scar pour éviter le traumatisme du pauv' gosse...

"Bon. On s'en tient à son prénom. Peut-être son nom, son âge? En tout cas, tout ce qui est en-dessous de la ceinture, tu t'le gardes pour toi on est d'accord?" Je le regarde avec insistance en attendant qu'il aquiesce. "Ah ouais, et s'il te plaît, si tu veux pas que je meurs, tu vas bouger ton cul de rital en me racontant ton histoire, parce que si j'suis pas à l'ombre dans une heure, tu deviens mon putain de  ventilo personnel, capiche?"

Ca ne voulait pas dire grand chose, mais le ton de la menace devrait suffir à lui faire comprendre que je ne déconne pas.

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Il essaie d'imposer des conditions. Mon regard se perd sur l'horizon. Des conditions... Je n'ai jamais vraiment compris pourquoi elles existaient, les conditions. Pour moi, la vie n'a pas de frontière, aucune limite. On vit comme on le sent, transporté par le vent, emporté par le destin, là où ça lui chante... Vers l'infini, vers l'au-delà... Entre les deux, il n'y a qu'un pas. Il me déclare qu'on peut se contenter d'un nom et d'un âge. Je me fais un peu mystérieux.

– Qui te dit que j'ai envie de t'en révéler autant? J'ai son nom au bout de la langue et son visage dans les pensées, et pourtant, une partie de moi se demande si j'ai réellement envie de tant lui en dire. Face à sa deuxième remarque, je ne peux pas m'empêcher de le charrier. C'est plus fort que moi, malgré tout: je me sens toujours obligé de lui faire une pique lorsqu'il m'en fait une. Oeil pour oeil et dent pour dent, comme on dit.

– Tu es sûr que tu ne veux pas ses mensurations? Je lui demande donc, amusé. Je pense que cette question, je vais la lui poser à chaque fois. Si Wolfram n'est pas l'ami le moins fermé d'esprit face à... Mes préférences, il n'empêche qu'il reste un homme – qui ne pourra probablement jamais comprendre ce que c'est que l'attirance pour un autre homme. Je me rends compte que mes phrases le mettent probablement mal à l'aise. Mais il n'en aurait pas fait moins à ma place, c'est plus qu'une évidence, c'est même un fait. S'il le faut, tu en as déjà entendu parler, de toute façon. Je lâche, avec désinvolture. Face à sa menace, je commence à grommeler un peu. Je commençais à m'y plaire, moi, sur mon rocher. Comme Ariel, un peu, dans la petite sirène. Oui, je sais, la référence de malade. J'avais huit ans quand il est sorti, ce film, d'ailleurs, si je me souviens bien. Pendant des mois, après, j'avais développé une obsession avec les fourchettes, moi aussi. Ma mère en a rapidement eu marre et a tôt fait de me tondre la toison. J'étais tout triste lorsque je ne pouvais plus démêler mes boucles ondulées à coup de dinglehopper. Ah, les traumatismes d'enfant...

– Oui, mama... Je grogne entre mes dents, trainant des pieds derrière lui avec peu de conviction. Les tongs me collent à la, plante des pieds, c'est absolument dégueulasse, et en plus il y a de la poussière partout. Couplée à ma transpiration, ça va me faire un bon bain de pied de boue, tout ça. Splendide. Exactement ce qu'il me fallait. On marche alors, en silence, pendant quelques secondes. Lorsqu'enfin je me décide à parler à nouveau, c'est pour lui poser une question.

– Je t'avais dit que je partais en Italie, bientôt? C'est comme ça que toute histoire commence. Bon, peut être pas... Mais c'est un bon début pour celle que moi j'ai envie de lui raconter, assurément.

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"Qui te dit que j'ai envie de t'en révéler autant?" Mes yeux se lèvent vers le ciel et j'expire de façon outrée. Oui, Oscar, je sais, tu détestes me parler de tes amours et de tes amants, comme toujours, c'est à moi de te dire à quel point j'attends avec impatience chaque mot sortant de ta bouche. Oh. Oui.

Ironie.

"Tu es sûr que tu ne veux pas ses mensurations? " Avec une lenteur aux berges du dramatique, je tourne mon visage vers lui, cachant un faux-dédain au fond de ma pupille. "Ha. Ha."
"S'il le faut, tu en as déjà entendu parler, de toute façon." Je reconnais que c'est probable, aussi fou que ça puisse paraître. A défaut de parler trop souvent de football ou autres banalités, les aventures sexuelles de l'un et de l'autre sont souvent mentionnées dans des conversations très peu surprenantes.

"...Ah ouais, et s'il te plaît, si tu veux pas que je meurs, tu vas bouger ton cul de rital en me racontant ton histoire, parce que si j'suis pas à l'ombre dans une heure, tu deviens mon putain de ventilo personnel, capiche?"

Je me lève et me met à marcher. Je le sens hésiter à désobéir de nouveau et nous ralentir. Mais je sais qu'il changera d'avis si je ne perds pas en motivation de littéralement lui casser les couilles jusqu'à ce qu'il lève son petit cul du rocher. "Oui, mama..." Un sourire se forme sur mes lèvres à la boutade. Dieu sait que je suis tout sauf une mère italienne, ma religion ne m'autorise pas à aimer autant, ou d'une passion si naturelle.

Nous marchons enfin, ensemble, vers cette destination communément appelée l'ombre, ou le repos, assurément la paix, et quelque chose de plus agréable que ce soleil imposant qui noie mes pensées dans un bouillon de chaleurs.
Nous marchons enfin, et puis soudain il ouvre la bouche. "Je t'avais dis que je partais en Italie, bientôt?" Je réfléchis. Peut-être. Peut-être pas. Tout n'est qu'Italie, avec toi Oscar, ne crois-tu pas que je pense encore que lorsque tu n'es pas chez moi, tu es là-bas?

"Non." Je lui réponds avec honnêteté qu je n'en ai pas le souvenir, ou qu'il ne me l'a peut-être pas dit ; ce mot fatidique, non, qui empresse le silence, presque, une impression de fini. Mais je continue à le regarder pour lui montrer que je suis tout attentif au reste de l'histoire.

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Il rit.

Évidemment qu'il ne les veut pas, ses mensurations.

Je souris.

Un peu, faiblement. En soulevant un coin de la bouche, quoi. Rien de bien folichon. Je souris parce que... Je savais qu'il réagirait ainsi. Et ça m'arrange, d'un côté, parce que ses mensurations, je ne les ai pas. Et quand bien même je les aurais, je ne les partagerais pas. Ce ne sont pas des choses qui se partagent, ça, après tout. Surtout pas lorsqu'il s'agit de celles d'un être cher...

Finalement, je cède à ses protestations. Je me lève en silence et je commence à marcher. Une partie de moi se dit que je devrais avoir une belle récompense karmique pour ce geste de bravoure et de générosité altruiste – parce que si cela ne tenait qu'à moi, je crois que je n'aurais pas fait autant d'efforts. Moi, j'ai les pieds qui glissent dans ces horribles tongs en plastique. Et elles sont insupportables, en plus. Squitch, squitch. J'ai l'impression qu'un animal aquatique est en train de lâcher ses derniers souffles sous le poids menaçant de mes pieds et ça m'écoeure un peu.

Alors, je me change les idées. Je repense à mon pays, l'Italie, la Sicile, Syracuse, ma ville... Et je souris. Oui, Syracuse... Bientôt, Syracuse. Un sourire s'annonce sur mon visage alors que je lui demande s'il le savait, lui. Si je le lui avais déjà dit. S'il était au courant que bientôt, je serais parti.

"Non."

Mon sourire devient un sourire un peu arrogant, parce que ça me donne l'impression futile de savoir quelque chose qu'il ne sait pas et quelque part, ça me fait plaisir, cet avantage tactique, allez savoir pourquoi.

Il me regarde mais moi je ne le regarde pas, je ne le regarde plus, trop perdu dans mes pensées, mes rêves, mes illusions...

"Non." ...

Et ce sourire, qui n'a pas envie de s'effacer.

– Eh bien sache que je pars bientôt. Bientôt bientôt, même. Je ne sais pas pour combien de temps. Et puis... Un regard malicieux, fiévreux, vient décorer mon visage habituellement si serein. ... Je ne pars pas seul, cette année.

Voilà. C'était dit. Maintenant, à lui de parler.

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