"Bordel de merde, c'est complètement ridicule!" Je m'exclame devant le rayon ballons et autres frivolités éphémères pour décorer mes party extravagantes. "Ces couleurs sont dégueulasses!" Je ne trouve pas mon bonheur, cet après-midi, à Walmart ; Heath prend plaisir à observer ma frustration alors qu'un sourire s'esquisse sur ses joues.
Mais il connaît mon attirance pour l'excellence et le bon goût, sans qu'il soit question d'aller acheter des ballons et des guirlandes chez Dior — ces coloris d'école primaire et de fête pré-pubère me mettent en rogne. Vingt-trois ans ; je n'ai jamais raté un seul anniversaire. Raté, vous voyez ce que je veux dire ; raté, dans le sens où personne n'a jamais oublié une de mes fêtes, bien au contraire. Toujours dans l'excès, jamais en manque de rien : de l'alcool qui coule à flot, des tiroirs remplis d'herbes et autres pilules qui dilatent les pupilles, les piscines chauffées et les chambres prêtes pour les parties de jambes en l'air... notamment les miennes.
C'était pas le premier anniversaire qu'il m'aidait à préparer — j'avais arrêté de les compter. Peut-être avait-il pris l'habitude de me voir tourner en rond et crier sur toutes les vendeuses jusqu'à trouver la guirlande qui brille comme dans mes fantasmes, et les ballons qui iront avec l'herbe fraîchement coupée du jardin. Un peu futile, toutes ces conneries, surtout quand personne ne remarque jamais ni les lumières ni les ballons, mais surtout la sono qui gronde et fait vibrer les murs.
Mais le DJ, c'était pour plus tard ; je n'avais pas encore d'idée et j'attendais qu'Heath, comme à son habitude, me lâche une de ses illuminations qu'il garde en réserve en cas de grand désespoir et autres larmes infantiles. Il sait à quel point je peux être immature lorsqu'il s'agit des préparations de mes festivités préférées. Mais ça valait probablement le coup pour lui — parce qu'après toutes les parades à Walmart et Sears, ce sont les essayages robes sexy et tenues de luxe auxquelles il m'accompagne avec un plaisir malicieux, j'imagine.
"Bon, qu'est-ce que t'en penses?" Je me tourne, une guirlande dans chaque main en présentoir, pour qu'il choisisse ou brise mon indécision chronique.
Mais il connaît mon attirance pour l'excellence et le bon goût, sans qu'il soit question d'aller acheter des ballons et des guirlandes chez Dior — ces coloris d'école primaire et de fête pré-pubère me mettent en rogne. Vingt-trois ans ; je n'ai jamais raté un seul anniversaire. Raté, vous voyez ce que je veux dire ; raté, dans le sens où personne n'a jamais oublié une de mes fêtes, bien au contraire. Toujours dans l'excès, jamais en manque de rien : de l'alcool qui coule à flot, des tiroirs remplis d'herbes et autres pilules qui dilatent les pupilles, les piscines chauffées et les chambres prêtes pour les parties de jambes en l'air... notamment les miennes.
C'était pas le premier anniversaire qu'il m'aidait à préparer — j'avais arrêté de les compter. Peut-être avait-il pris l'habitude de me voir tourner en rond et crier sur toutes les vendeuses jusqu'à trouver la guirlande qui brille comme dans mes fantasmes, et les ballons qui iront avec l'herbe fraîchement coupée du jardin. Un peu futile, toutes ces conneries, surtout quand personne ne remarque jamais ni les lumières ni les ballons, mais surtout la sono qui gronde et fait vibrer les murs.
Mais le DJ, c'était pour plus tard ; je n'avais pas encore d'idée et j'attendais qu'Heath, comme à son habitude, me lâche une de ses illuminations qu'il garde en réserve en cas de grand désespoir et autres larmes infantiles. Il sait à quel point je peux être immature lorsqu'il s'agit des préparations de mes festivités préférées. Mais ça valait probablement le coup pour lui — parce qu'après toutes les parades à Walmart et Sears, ce sont les essayages robes sexy et tenues de luxe auxquelles il m'accompagne avec un plaisir malicieux, j'imagine.
"Bon, qu'est-ce que t'en penses?" Je me tourne, une guirlande dans chaque main en présentoir, pour qu'il choisisse ou brise mon indécision chronique.