It's a Match! (Finnegan & Zusman)

It's a Match!

ft. @Finnegan Porter

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cw: /

Il essaye d’évacuer le stress en lui par un long soupir. Il se sent si con, d’être dans cet état juste pour un rencard. Ça fait dix minutes qu’il hésite devant ses vêtements, qu’il se demande s’il devrait se raser ou garder sa barbe de trois jours. C’est que c’est relativement nouveau, pour lui, tout ça - le dating. Il ne croyait pas une seconde au match en likant le profil de “Fin”. Un beau gosse comme lui, qu’est-ce qu’il irait bien trouver à une torgne cabossée comme la sienne ? Il soupire une nouvelle fois en constatant son reflet dans le miroir - le temps, l’âge qui a strié son visage de rides, qui a miné toute la vigueur de son corps de l’époque. Il passe la main sur son torse, sur les poils qui y repoussent lentement après près de trois décennies à les raser systématiquement. Jusqu’à ce que ce brun soit le premier à lui avoir exprimé les trouver beaux. Ça pardonnait pas, les canons de beauté des années 2000. Les mêmes qui lui ont fait haïr son visage, qui l’ont poussé à se tuer au sport pour essayer de se rapprocher au mieux des beaux gosses de l’époque, des mecs comme celui qu’il allait voir ce soir. Il n’en revient toujours pas, mais autant y aller au culot.

C’est comme ça qu’il se retrouve ici, dans ce speakeasy à l’ambiance si éloignée des endroits qu’il fréquente habituellement. Ça va que l’hôtel de luxe où il travaille avait appris au chien de la casse à se tenir. Il inspire un grand coup et s’approche du comptoir.

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he is —

he's the shining and the light without whom I cannot see
he is —
insurrection, he is spite, he's the force that made me be

Plus jamais. C’est ce que je me suis dit après avoir enchaîné les faux profils sur cette maudite application. Je ne sais même pas pourquoi je continue d’y aller, je devrais simplement supprimer mon profil, ça m'éviterai pas mal d’emmerdes. En plus, je ne comprends pas l’idée de se faire passer pour quelqu’un d’autre sur internet. Genre, à un moment, le masque tombe et il se passe quoi ? Une relation, peu importe qu’elle soit amicale ou amoureuse, ne peut pas tenir sur des mensonges. Si la base est pourrie, la maison ne tiendra pas, c’est un principe universel. Merde, je crois que je suis passé dans la case vieux con. Je devrais me contenter des vrais personnes que je rencontre tous les soirs. Et pourtant, me voilà repartie pour un… Date ? Je ne sais même pas trop comment qualifier ce qu’il va se passer ce soir. Mais je suis à peu près sûr d’une chose : le mec sur la photo est très probablement celui qui va débarquer d’ici quelques minutes. Tu m’as dit qu’on s’était déjà croisé à la salle alors, il y a peu de chance pour que tu sois un imposteur. Enfin, je mets tout ça au conditionnel parce que je suis du genre poisseux en ce moment alors je ne voudrais pas trop tenter le diable.

La soirée est plutôt calme au club ce soir. On est en semaine, il n’y a pas de show en live. De la musique jazz se déverse par les enceintes à un niveau sonore modéré, des groupes d’amis sont regroupés sur les banquettes et le doux brouhaha des conversations emplit la pièce principale. Ma seule animation de la soirée est une petite brune avec des lunettes plus grandes que son visage qui est venue me trouver en début de soirée. Elle aussi tente les rencontres via les applications de rencontre. En arrivant, elle m’a expliqué qu’elle devait voir un type avec qui elle discute depuis plusieurs semaines. Elle semblait nerveuse alors je lui ai proposé de convenir d’un signe discret entre nous. Si elle lève deux doigts en l’air pour commander un verre, ce sera le signal que je dois la sortir de là. Notre plan est simple mais ça l’a rassuré. Ça et le shot de tequila que je lui ai offert pour calmer ses nerfs. Son rencard est arrivé il y a dix minutes et ça à l’air de bien se passer. Toutefois, je reste vigilant.

En parlant de rencard, tu viens de faire ton entrée dans le club. Pas de doute, tu as bien mis une vraie photo. Je t’offre un sourire que j’espère avenant et m’approche de toi, un verre mouillé entre les mains, que je sèche machinalement avec un torchon. Nous ne sommes que deux derrière le bar ce soir, je pourrais même m’éclipser si besoin il n’y a pas foule.

Tu dois être Zan ?

J’espère que c’est bien toi sinon, je vais passer pour un sacré con. Mais quelle est la probabilité pour qu’un type utilise ta photo sur Tinder et que tu te pointes justement au club, le soir où je dois le rencontrer ? C’est genre, impossible. Non ? Merde, j’ai comme un doute tout d’un coup.

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Beautiful Things •• I hold you every night, That's a feeling I wanna get used to But there's no man as terrified As the man who stands to lose you

 

It's a Match!

ft. @Finnegan Porter

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cw: /

Il reste en apnée quelques secondes. Il le trouvait déjà canon au boxing club, mais c’est une toute autre lecture de son image que de le voir dans cet autre environnement. Putain, il est encore plus grand une fois de si près. « Ouais. » Il s’asseoit au comptoir, se demande une seconde : est-ce qu’il faut qu’il lui serre la main ? Nan… ça serait bizarre, non ? « C’est… c’est Zusman, mon prénom. » Il ne lui retourne pas la question, lui laisse la liberté de lui révéler ou pas. C’est qu’il n’est pas là pour rencontrer l’homme de sa vie, donc bon.

Ça a toujours été compliqué pour lui de regarder les gens dans les yeux. L’impression de plonger puis se noyer dans toute l’intensité de l’essence de leur âme, distrait par l’histoire que raconte chaque ride, chaque détail de leur visage. Mais alors là, c’est une épreuve. La proximité, sa beauté sortie d’un roman fantastique, l’atmosphère intimiste du lieu… nan, le contact visuel, ça attendra. Il joint ses mains en entrelaçant ses doigts sur le comptoir, pressant nerveusement la pulpe d’un de ses pouces sur la main opposée. Ok. Il est sensé dire quoi là ? Jamais été bavard, le Zus, a toujours bien mieux communiqué de par les silences. Et ses mains. Et son corps. Il aimerait sauter cette étape malaisée des premiers échanges et passer à un discussion plus brute, directe… charnelle. Mais bon, c’est pas comme ça que font les gens normaux, et puis qui sait, peut-être que le gaillard est sympathique au-delà d’être canon.

Il détaille le lieu. « ‘l’a d’la gueule, ton domaine. » il complimente sincèrement. Il a beaucoup de respect pour celleux qui ont le courage, prennent le risque de créer leur propre lieu de travail. Qui font le saut qu’il n’est pas encore prêt à faire. « Ça fait longtemps, qu’tu l’as ? »

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Tu n’as pas l’air à l’aise alors je dépose mes armes, à savoir un verre à cocktail maintenant parfaitement essuyé et mon torchon, pour venir me planté en face de toi. J’ai l’habitude de côtoyer toute sorte de personne, de faire la conversation aux clients, je suis un type sociable qui n’a pas peur du contact humain. Et toi, tu as l’air d’être tout l’inverse.

Zusman.

Je laisse ton prénom rouler sur ma langue pour m’habituer à le prononcer. Il faut dire que c’est original comme prénom. Et pourtant, j’en entends à longueur de soirée.

T’es le premier Zusman que je rencontre. C’est de quelle origine ?

Je te fixe, détail les traits de ton visage que je me souviens maintenant avoir croisé à la salle de sport. En fait, je te remets précisément car un soir, en quittant la salle, je me suis arrêté devant un type qui s'entraînait seul contre un sac et la fluidité des mouvements m’a fait stopper ma course contre le temps. Et ce type c’était précisément toi. Je bas des cils pour chasser le souvenir et revenir à l’instant présent.

Je m’appelle Finnegan, mais tu peux m’appeler Finn.

Je hausse les épaules pour te signifier que ce n’est pas la peine de paniquer. C’est un surnom que tout le monde utilise, en fait, je crois qu’il n’y a que ma mère qui m’appelle Finnegan. Elle tient à ses origines et aime plus que tout le prénom qu’elle a choisi pour son unique enfant.

Mes coudes se replient sur le bar pour que je puisse continuer à discuter avec toi sans être gêné par le volume de la musique. Bien que nos visages soient assez proches l’un de l’autre, tu continues à éviter tout contact. Ça me fait sourire. Tu observes les lieux, les clients, tout pour ne pas avoir à poser ton regard sur moi. Je recule tout de même légèrement pour respecter ton espace, tu as l’air d’y tenir et je n’ai pas envie de te mettre mal à l'aise.

Merci.

Je suis sincèrement touché que tu aimes les lieux. C’est toujours délicat de lancer son business, ce qui me plaît à moi n’est pas forcément ce qui plaît aux angelins. Mais je n’ai pas à me plaindre, le club marche bien et j’ai encore plein d’idées en tête pour le faire décoller.

J’ai ouvert cet été. Je revenais du Mexique et j’avais pas envie de bosser pour quelqu’un. J’ai claqué toutes mes économies dans l’Eclipse et je ne regrette pas.

Nouveau sourire face à un mur. Ok, on va tenter de te détendre par un autre moyen que la discussion.

Qu’est ce que je te sers ?

Je fais glisser une carte vers toi pour te laisser prendre connaissance des breuvages de la maison.

Si rien ne te tente, je peux te faire un cocktail personnalisé.

Pas mal pour apprendre à se connaître, non ?

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It's a Match!

ft. @Finnegan Porter | Date

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cw: addiction (alcool)

La fameuse question qu’on lui pose toujours, toujours la même appréhension quand il doit répondre, notamment à des mecs Blancs. Mais bon, s’il s’était présenté comme Zusman et non pas Sullivan, c’est qu’il avait eu un bon pressentiment. « C’est du yiddish. » il souffle doucement dans un sourire. « Ça veut dire homme doux. Ou sucré. » Il s’abstient de faire une remarque graveleuse. C’est qu’il s’agirait d’essayer de s’tenir. « Finnegan. Sacré blase. Irlandais ? »

Finn, hm. Pourquoi pas. « Et est-ce que j’peux t’appeler Negan ? » une pointe de jeu dans son regard, volonté de se démarquer, mais peut-être encore plus d’instaurer de la distance. Bien faire comprendre qu’il n’est pas là pour faire partie de sa vie, des autres personnes autour de lui l’appelant par le surnom qu’il propose.

Le barman se rapproche et Zus serre la mâchoire. C’qu’il déteste ça, le small talk awkward et chorégraphié du début. Beaucoup trop autiste pour ces conneries, ces codes auxquels il pige rien. Mais il faut faire selon les règles du jeu, alors lebrun essaye de faire abstraction de l’odeur du gars qui lui active les tripes et se triture les molaires du bout de la langue pour trouver ses prochains mots.

Il l’écoute attentivement conter la génèse de son business et hoche doucement la tête. « Couillu. Respect. » il prononce avec simplicité sincère. Finnegan lui glisse une carte, qu’il scrute attentivement, avec un pointe de souci. Ça devrait aller, ce soir. Son contrôle quant à l’alcool dépendait pas mal du contexte dans lequel il lui était servi. Et ça serait bien trop cocasse de se retrouver ivre dans cette ambiance chic - surtout pour son type d’ivresse qui faisait ressortir tout le fruste graveleux brut qu’il pouvait être. Puis c’est qu’il allait s’agir d’alcool de dégustation, de réelles compositions artistiques qu’il serait bien ingrat d’avaler à la manière des mauvaises bouteilles de spiritueux de ses crises de rechute. Il inspire discrètement. Ça devrait aller.

Le mixologue propose une ouverture. « Va pour ça. » Il se demande s’il devrait prononcer la phrase qui lui vient en tête. Mais sa voix est plus rapide que lui, s’adoucit, autant dans sa texture que dans son rythme. « J’suis curieux de goûter c’que j’t’inspire. » ses deux yeux de Taureau se relèvent vers ceux de l’autre côté du comptoir, se couvrent d’un fin voile d’espièglerie. Fuck it, y a que comme ça qu’il a toujours réussi à chopper : à l’audace.

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Homme doux et sucré. Hum, c’est bizarre mon instinct me dit que tu es loin d’être ce genre de type. Je te verrais plus du genre épicé, un peu piquant. Mais en même temps, on a parlé que via des messages donc je ne peux pas dire qu’on se connait réellement. Je décide de te laisser le bénéfice du doute et retient même les blagues qui me viennent. Je n’ai pas envie de te vexer après à peine dix minutes ensemble. Je peux faire mieux, comme performance !

Yep, ma mère est irlandaise et elle voulait à tout prix me transmettre sa culture. J’ai échappé à sa folle chevelure rousse mais je n’ai pas échappé au prénom de mon grand-père.

Un sourire nostalgique s’installe sur mes lèvres. Ça me fait toujours un peu de peine de penser à ma mère car je ne l’ai pas vu depuis un bon moment. Je ne suis pas un très bon fils ces dernières années… On ne m’a jamais rien reproché mais je sais que la distance n’est pas facile à gérer pour mes parents. Je suis fils unique et j’ai un certain rôle à tenir pour eux. Je me promets d’aller les voir cette année. Ou l’année prochaine. Enfin, prochainement quoi. J’ai encore l’excuse de l’ouverture du Club pour repousser un peu cette échéance.

Negan ? Si tu veux, je suis pas regardant sur les surnoms.

Les gens optent pour la facilité avec Finn mais si tu veux te démarquer, ça ne me pose pas de problème. Je suis plutôt du genre conciliant alors je ne vais pas faire chier pour un surnom. Plutôt que de m'attarder sur ce détail, je préfère te raconter la naissance du Club tout en faisant glisser une carte vers toi.

Boire un verre brisera un peu la glace. Déjà moi, ça va m’occuper et toi… Je ne sais pas trop, j’ai du mal à te cerner alors j’espère juste que ça te permettra d’être plus à l’aise parce que tu m’a l’air un peu tendu. Et puis, le choix d’une boisson va déjà m’aiguiller sur ta personnalité. Si tu choisis un truc avec plusieurs jus mélangés, tu seras digne de ton prénom.

Pour le moment, je ne pense pas m’être trompé en disant que ta personnalité n’est pas du genre sucrée. Tu optes pour un cocktail personnalité et tu me laisses même carte blanche pour faire quelque chose à ton image. Ok, j’aime le défi. Et j’aime le fait que tu sois plus aventurier que conformiste. Je t’aurai fait un mojito avec plaisir mais on va partir sur quelque chose qui se démarque un peu plus. Tout comme toi.

Je hoche doucement la tête, t’observe une seconde et me recule de quelques pas pour choper des bouteilles et mon shaker.

Tu as bossé aujourd’hui ?

Je te lance sur un autre sujet pendant que je mélange divers liquides dans mon shaker. Je sors plusieurs petites boîtes rondes en métal comme un apprentis sorcier devant sa toute nouvelle potion. Je commence par verser du bourbon dans le fond du shaker puis une dose de sirop maison mêlant le sucre du caramel avec des épices comme la cannelle et le gingembre pour ne pas que le goût soit trop fade. Un peu de jus d’ananas, mais pas trop pour ne pas brouiller les saveurs, couplé à un bitter d’orange que j’ai également fait pour pouvoir contrôler son goût. Les trucs industriels, ce n’est pas dans mes habitudes. Je presse un demi citron vert et ajoute une bonne dose de glace avant de refermer le shaker et de créer de la magie en le secouant. Je t’évite le spectacle habituel, mon instinct me dit que le flair ne fait pas partie des show que tu apprécies.

Je fais glisser un verre devant toi, verse une dose de Campari, recouvre de glace avant d’ajouter mon mélange. Pour le fun, je récupère mon citron vert pressé, le dépose sur le bord de ton verre, le remplit de vodka pour le faire flamber. Le feu c’est mon péché mignon -pas si mignon je te l’accorde- je ne résiste jamais à une petite flamme pour venir embellir mes préparations.

Et voilà, j’espère que tu aimeras. Si c’est pas dans tes goûts, te force pas surtout, je te ferai autre chose.

Un cocktail épicé et amer, avec du caractère mais avec tout de même une pointe de sucre. On ajoute le citron flambé pour l’originalité et la volonté de se démarquer. Voilà ce que m'inspire Zusman.

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ft. @Finnegan Porter | Date

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cw: /

Il écoute attentivement le tenant conter sa généalogie et sourit. C’est un premier point en commun qu’ils ont : des parents attachæs à leurs racines, un prénom découlant d’un grand-père. Même s’il ne porte pas le prénom d’Eliezer, il porte le baggage culturel de ses lectures. « C’est important, d’honorer son héritage. Elle a bien fait, ça t’va bien. »

Il inspire un grand coup puis soupire avant de répondre à sa question. « Ouais. J'travaille dans un hôtel. 'Dû gérer l’énième crise d’une cliente persuadée que j’lui ai chourré son collier vingt-quatre carats alors qu’il était au fond de son sac à main… la routine. Autant t’dire c’que tu concoctes va faire du bien. Oh. » appuyé sur ses avant-bras, il fronce les sourcils et observe le mixologue travailler, admirateur de la maîtrise de ses gestes, la même qu’il avait aperçue au boxing club. Cet homme fait danser ses mains avec la même fluidité, autant que pour cogner que pour servir. Dualité qu’il trouve tout spécialement jolie et sensuelle. Il serre légèrement des dents.

Il est également curieux de voir le portrait que l’Irlandais dresse de lui, même s’il en a déjà son idée. Curiosité égocentrique de savoir ce qu’il inspire aux autres, mais surtout d’avoir une idée de leurs attentes, surtout celles d’un date - de Negan. Qu’il sache sur quel pied danser.
Ses paris ne manquent pas. Il sourit discrètement quand il l’observe créer un mélange si intense, amer, robuste. Totalement à l’image de ce qu’il est - ou en tout cas, d’une partie de ce qu’il est. Peut-être aura-t-il l’occasion de surprendre le blond en lui révélant les autres faces plus tard, qui sait. Pour l’instant, il profite de la vue, les phalanges sur sa bouche. Comme pour verrouiller son clapet, ou peut-être masquer l’expression de braise intérieure que le boug continue d’attiser.

Il lève les sourcils d’admiration quand le verre est glissé devant lui, glousse quand il enflamme ce citron. Plus flamme que glace, ce mec, donc. Compris. « Oh, j’suis pas du genre à m’forcer. Surtout pas pour un tel cocktail. » Il saisit le verre avant de l’interroger du regard. « Tu m’suis pas ? » Peut-être qu’il ne consomme pas à son comptoir, cela dit.

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Je ne suis jamais plus à l’aise que derrière un comptoir, des bouteilles dans les mains. Je n’ai jamais eu de vocation professionnelle. Petit, je m'imaginais astronaute ou pompier pour faire comme mes copains mais aucune révélation divine n’est venu illuminer mes mèches blondes. Je savais juste que je ne serais pas capable d’avoir un job alimentaire ou d’aller tous les jours me faire chier derrière un bureau. Facile à dire quand papa, maman ont de l’argent. Je savais qu’ils seraient là en cas de coup dur, même si je ne leur ai jamais rien demandé. Mais j’ai eu le luxe de pouvoir choisir et j’ai conscience de cette chance. La mixologie a été une évidence dès la préparation de mon premier cocktail. Depuis, je fais confiance à la vie pour me guider.

Les bouteilles passent entre mes doigts, tout comme les différentes boîtes de mes mélanges. Parfois, je me dis que je dois ressembler à un apprentis sorcier avec tout mon barda, à mélanger des trucs pour enfin arriver à ce qui me trotte dans la tête. Pendant que j’ajoute un peu de liquide dans mon shaker, je relève les yeux vers toi pour capter ton expression.

Hum, je sais pas comment tu fais pour les supporter. Je suis pas sûr que j’aurai eu ta patience avec ce genre de personne…

Alors que j’avais reposé la bouteille de bourbon, je la reprend en main pour ajouter une dose supplémentaire d’alcool dans ton cocktail. Tu l’as bien mérité. D’un hochement de tête entendu, je continue de préparer ton cocktail signature avant de le déposer devant toi. J’esquisse un sourire en coin à tes mots, au moins je suis sûr que tu seras honnête sur ma création. Les critiques font mal à l’égo mais c'est aussi ce qui permet d’avancer alors tu peux y aller. Je sais encaisser des coups sur un ring et derrière un comptoir.

Je jette un œil à ma montre avant de chopper un verre derrière moi.

Je vais bientôt pouvoir m’éclipser alors je te suis.

La bouteille de bourbon traîne toujours sur mon plan de travail, c’est donc cet alcool que je choisis pour inaugurer notre rencontre. Je verse du liquide ambré dans mon verre avant d’y ajouter quelques glaçons qui ferait bondir les puristes. J’entrechoque nos verres et bois une gorgée tout en attendant ton verdict. Je suis toujours stressé par les retours des clients sur les cocktails personnalisés. C’est toujours une prise de risque et même si l'exercice est stimulant, il est aussi très casse gueule.

En attendant que tu prennes ta décision sur ton breuvage, je relance la conversation sur un tout autre sujet.

Ça fait longtemps que tu boxes ?

Lors de notre match sur Tinder, tu m’as dit qu’on s'était croisé à la salle. Peut-être qu’on aura l’occasion de s’entraîner ensemble un jour, et peut-être même de s’affronter sur un ring. Vu les ondes que tu dégages, je ne suis pas sûr de faire le poids face à toi. Je suis peut-être plus massif, mais je suis prêt à mettre ma main à couper que t’es du genre teigneux, à ne rien lâcher.

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