confessions de corridor

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On s'recoiffe distraitement dans le miroir de la chambre pendant que l'autre con est encore affalé sur le lit. « Wow, Matt, C'était... Wow. Juste wow. » On tente de dissimuler ce sourire qui s'dessine au coin des lèvres, aussi énigmatique qu'il est mutin. Dis moi quelque chose que je ne sais pas déjà. Mais l'arrogance ne paie pas et l'orgueil non plus, alors on se contente de réajuster sa cravate avec discipline. « Même heure la semaine prochaine? » Une façon subtile de sceller un nouveau rendez-vous, de façon si désinvolte qu'elle en semblerait presque affectueuse. « Faut que j'vois ça... C'est pas la joie niveau affaires en ce moment. » Dents qui se grincent, sang qui se glace. Mais on s'efforce de sourire, pour faire bonne figure. On se rapproche, prédateur en chasse. Son visage est à deux doigts de celui de son client. Il n'a pas mauvaise gueule, en plus: c'est pour cela qu'on s'autorise à lui offrir un tarif réduit. Il faut bien savoir joindre l'utile à l'agréable. « Allons, Jack... C'est justement parce que tu bosses si dur que tu mérites un peu de réconfort. Rends-toi service et réfléchis-y, d'acc? T'as mon numéro. » On caressa sa lèvre inférieure du bout des doigts, avant de déposer un baiser sur sa supérieure, et de s'engouffrer hors de la chambre d'hôtel. C'est uniquement une fois dans l'ascenseur qu'on se permet de compter la liasse de billets empochée plus tôt. On grimace un peu face au montant. Les affaires sont décidément très mauvaises. Pour lui, et par extension, pour toi.

Dure soirée, soirée dure. Il y avait eu la mort du soleil, à dix-neuf heures, la éclipse qui avait assombri la ville entière. J'avais imaginé, le temps de l'obscurité, les chambres en haut, meublées des corps ; ceux qui, fourbus d'une longue journée, se seraient languis en sortie de douche devant les ombres jetées sur la ville ; ceux qui dans un râle d'extase auraient goûté au délice ultime dans les yeux d'un soleil disparu ; ceux qui, les yeux déjà fermés, n'auraient eu pour nourrir les iris que l'illusion fugace d'une nouvelle couche d'éclipse. Les bras chargés de serviettes mauves - le logo brodé en indigo et en blanc - l'odeur de lavande qui s'échappe du coton pour se nicher contre le nez, j'avance dans les couloirs, instinctivement.
La chambre 5688 est celle qui a réclamé les linges supplémentaires ; je m'arrête devant, connaissant chaque recoin de la suite par coeur, pour y avoir déjà somnolé quelques nuits. Le poing qui tape, symphonie coutumière, habitude musicale, on ouvre, le type est à poil - ou presque nu, je ne vérifie pas, tend les serviettes, recule d'un pas en souhaitant bonne soirée d'un sourire appliqué. La porte se ferme, celles de l'ascenseur s'ouvrent à dix mètres de là, je presse le pas, bloque la fermeture d'une main sur le mécanisme. Je te fais un signe de tête, cache le roulement de mes yeux en te voyant compter les billets ; ta silhouette errante n'a donc pas fini d'hanter l'Angeleno. Les mots sont dits à voix basse, presque murmurés, tandis que je te tourne le dos - je peux toujours accrocher ton regard d'hypnotiseur dans le miroir, au besoin. "Bonne soirée ?"

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« Un, deux, trois... » On recompte, en semi-silence, pour s'assurer ne rien oublié, lorsque la porte s'ouvre. On y prête guère attention: à priori, le danger ne rode pas dans les parages. « ... huit, neuf... » Neuf cent. On en est loin de ses soirées les plus glorieuses. On s'en voudrait presque de succomber à la belle gueule de ce client fauché. « Hmmm? » On se retrouve tiré de ses songes par une interruption inattendue. « Oh, euh... Ça va, ouais. » Distraitement, les billets sont rangés, avec négligence et nonchalance, dans la poche de son pantalon en soie. « Et toi? » On reconnait pas son interlocuteur: difficile de se souvenir des personnes qu'il n'ont pas les moyens de se payer sa compagnie (et donc, aucune importance tangible).

Mon reflet attentif, le tien diverti. Les papiers colorés disparaissent rapidement, pas assez fugaces pour ne pas que je les remarque. Des liasses de billets ; soit tu crânes, soit tu t'inquiètes, dans un cas comme dans l'autre je ne sourcille pas. L'établissement a repris quelques fragrances de son standing d'antan, aucun vol n'a été signalé depuis des années ; quand à moi, l'argent ne me fait aucun effet. Mon poing se serre malgré tout dans ma poche ; je déteste ta flegme, cette façon d'arpenter les halls comme si tu étais à la maison. "Ça va. Merci."

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La conversation se termine? Nul besoin de la relancer. On s'intéresse à des occupations plus importantes: regarder son fil d'actualité Instagram pour déprimer face aux vies de rêve de ses « potes ». Pourtant, son florilège de publications donne tout autant envie à ses abonnés; la seule distinction, c'est que dans sa vie, on connait tous les envers du décor. Sonne alors le téléphone, une musique de Drake bien cliché qui résonne à travers l'ascenseur. « Yello? » Un accueil aussi beauf que son émissaire, suivi d'un discours tout aussi insavoureux. « J't'ai d'ja dit, gars. C'est quatre cent pour l'heure ou deux mille pour la nuit. C'est déjà le tarif réduit, l'ami. Nan nan, samedi j'suis full. Lundi... J'te redis ça ce soir, d'acc? Allez ciao doc. » La ligne s'interrompt, on revient à ses Instas. Sans daigner prêter la moindre attention à son voisin d'ascenseur.

Cage de métal qui se vide de toute discussion ; au moins, on ne fait plus attention à être poli, on se contente de côtoyer le même espace, de partager le même oxygène, sans trop réfléchir. Tu es de ceux qui se contentent d'un signe de tête - au maximum - quand tu franchis les portes-tourniquets de l'hôtel, tu es donc tout à fait aussi logiquement de ceux qui ont la sonnerie à fond, la voix qui porte ; le sans-gêne typique des plus beaux spécimens de notre espèce. Tu es de ceux qui évoluent dans un monde taillé sur mesure pour eux ; je te coule un regard en biais en te voyant décrocher, t'exclamer, déclamer ta grille tarifaire - tarif préférentiel pour un doc, donc ? il doit indubitablement trouver un avantage scientifique à examiner ta peau, puisque j'ai du mal à imaginer quiconque prendre plaisir à te regarder sourire faussement-amoureusement. Froideur qui embue le regard autant que la cage métallique. "Je vous serais gré de ne pas étaler vos prix en gros caractères hurlés sur tous les murs de l'hôtel." Sifflement vipère qui échappe. "C'est vrai, faites preuve d'un peu de bienséance." Ça glisse entre mes lèvres, et pourtant ça s'inscrit dans l'espace d'une voix affirmée. L'ascenseur s'immobilise ; autre étage, autre ambiance, une femme en laine rose qui rentre, s'insère entre nous deux.

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À chacun son uniforme: d'un côté, le voilà, paré de sa cravate bleu tiffany qui fait ressortir l'azur de ses yeux, de ses chaussures en cuir verni, de sa chemise soyeuse grise et de son pantalon en viscose noir. De l'autre côté, te voilà, paré de ton costume professionnel, celui qui symbolise ton appartenance à cet hôtel (et, indirectement, ton infériorité à lui). Et pourtant, cette infériorité, tu ne sembles pas la vivre. Un détail qui le marque autant qu'il le surprend. « Quoi? » On s'retourne finalement, laissant son regard s'abaisser sur toi, dont on avait oublié l'existence jusqu'à ce que tu ne te mettes à la revendiquer. « J't'ai demandé ton avis? » finit-on par interroger. On n'a vraiment pas l'habitude de se confronter à tant d'insolence. Il faut dire qu'il est dur de rencontrer de la résistance dans un monde où tout semble conçu pour ses beaux yeux. Surtout lorsqu'on a tendance à ignorer et négliger tout ce qui ne l'intéresse pas spécialement. « On t'a jamais dit que c'était malpoli d'écouter les convos des autres? » Une femme entre alors, diffusant la situation, jusqu'au rez-de-chaussée, tout du moins. Mais on a désormais la rage au ventre et le désir de sang. Alors, lorsque l'ascenseur s'arrête, et que la femme descend, et que tu descends, on finit par te poursuivre. « Hep, on a pas fini toi et moi », finit-on par affirmer en t'attrapant le poignet.

Les iris se croisent, nos yeux se fusillent, et la cage d'ascenseur doit se cribler d'impacts. Tes mots sont balles d'argent - je ne suis pas lycanthrope -, et je secoue ma tête dans une négation peut-être un peu trop appuyée. Je déteste les types comme toi, je les déteste parce que j'aurais voulu être comme ça, avoir l'assurance du dos droit, l'assurance des larges épaules, l'assurance du lascar qui rentre dans une pièce, l'assiège de sa présence. Les gens te remarquent, les gens t'admirent, les gens t'envient, tu le sais, et tu roules de la clavicule, tu te pares de tes plus beaux tissus - seulement pour les faire tomber à leurs pieds contre de beaux billets, mais ça, c'est le groom qui parle. Je ne réponds pas, d'abord parce que ton agressivité m'exaspère encore plus que ton beau visage, puis parce que nous sommes rejoints. La tension briserait presque le miroir ; elle sort, je lui adresse un sourire, un joli signe de tête, la suit.

Mais
ton poignet
sur mon bras
me retient.

Volte-face sans doute ridicule, pour les albatros de ton genre, mais aussi brutale. Je jette mes pupilles sur ta main, accrochée à mon bras, lève un sourcil. "Dégage ta main. Ne me force pas à appeler la sécurité." Et la pique suit, glisse des lippes sans trop savoir pourquoi ; le costume qui s'éparpille avec le poste, la semi-perfection pratiquée comme habitude, d'habitude. "Ne fais pas perdre à nos clients communs leur produit le plus éphémère, et vire ta main." Les mots sont disgracieux, tordus comme de vilains arbres d'une forêt torpillée par les vents sombres, et presque crachés.

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