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T'es sur le point de craquer, de te laisser enivrer par la folie et l'hystérie. Dans ton crâne, tout se bouscule, les choses se frappent l'une contre l'autre et peu à peu, tu le sens sur le point d'exploser. Peut-être qu'au final, t'aurais dû les gober ces fichus comprimés pour maux de tête et peut-être qu'ainsi, tu ne te serais pas retrouver abîmée dans le fond des chiottes à te plaindre de tout et de rien. L'eau coule délicatement contre tes mains et d'un geste las, tu envoies cette dernière valser contre ton visage, avec toute espérance qu'ainsi, tu iras beaucoup mieux, que tu pourras même filer au bar et flirter avec quelques bombes. Peut-être même un homme ou deux, question de se marrer. C'est ridicule, tu es ridicule. T'es pas débile, tu sais pertinemment que ton attention va très vite se porter au fond du bar, à la recherche - et l'espoir - d'entrevoir cette conne de Singh. Conne. Tu souries. Tu ne fais que dire la même chose depuis quelques semaines et pourtant, tu ne le penses aucunement. Tu restes là, à la traiter de conne alors que c'est faux, elle est tout sauf ça. Malheureusement. La musique traverses les murs de carton (ou du moins, tu as l'impression que c'est le matériaux qui les constitue. peu importe) et vient rageusement frapper contre tes tempes, t'arrachant des gémissements de douleur chaque fois que Rihanna (si tu ne trompes pas) hurle ces putains de conneries. Tu la détestes. Non, pire, tu détestes tout le monde. Oui, voilà. Ils te donnent tous envie de te tirer une balle à la tête, de te fracasser le crâne contre les murs, de t'enterrer vivante ou même de t'attacher la corde au cou, quelque part dans une ruelle. Ça pourrait être marrant remarque. La tête des gens lorsqu'ils retrouveraient ton corps innanimé, pendu au bout d'une corde dans l'un des coins les plus malfrats de LA. Tu souris. C'est drôle, si bien que ça t'arrache même un sourire, le premier de la journée. Ce n'est pas rien. Tu traînes ici assez souvent et pourtant, tu n'as jamais entendu - enfin il te semble - de musique réelle, autre que ces stupides divas à la con qui se prennent pour des reines. Des reines de quoi ? Un soupire. Lassée d'être seule, tu finis par prendre la porte, direction le bar. T'es pas stupide, tu sais très bien qu'elle ne seras pas là et pourtant, tu diriges presque automatiquement ton regard vers sa place habituelle. C'est vide, bien entendu. Malgré ton mal de tête, une envie soudaine de faire la fête s'empare de toi. T'es d'humeur sociable d'un seul coup, ce qui n'est au moins pas rare. Oh certes, il t'arrive parfois d'être une véritable garce, méchante comme pas deux, mais en général, tu figures plutôt parmi les filles sympas du coin. Ce qui est bien. Supposons. De cette même démarche féline que tu prends chaque fois, tu te diriges vers le bar, prête à sauter sur le ou la première venue. Si elle a des nibards, vous passerez probablement la nuit ensemble, s'il ressemble à James Dean, tu profiteras sans doute de la soirée à ses cotés avant de subtilement t'éclipser, après l'avoir pleinement allumé. Comme à l'habitude, cette option risque d'être plutôt amusante. Tu prends place au bar, ne prenant pas la peine de regarder qui peut bien se trouver à tes cotés. Avant tout, Tequila.