Re: Rien ne va plus ...

- Pour qui me prends tu ? Je ne lis pas le journal.

Air hautain, menton relevé. Je joue un rôle que je ne suis pas ... Mais ça, je suis sûr qu'il le sait. Le journal, c'est vrai, je ne le lis pas : je le dévore, avec passion, douceur, violence, avidité. Je l'avale mot après mot, phrase après phrase, histoire après histoire, affamé de savoir ce qu'il se passe, là, dehors, autour de moi. Dehors ...Tout en restant dans le confort intérieur, celui de ma maison. Une coquille. Mon corps est une véritable coquille et je suis incapable de faire face au moindre affront ... Ou presque. Une autruche. C'est ce que je deviens, lorsque je suis mis à l'épreuve. Face voilée, tête dans le sable, je perds mes moyens, le fil de mes pensées ...

Puis, rappel, brutal, abrupt, choquant. Retour à la réalité. Nous parlons de manger. Côte de boeuf ... C'est bon, les côtes de boeuf ! Mais pas ici, pas maintenant. La côte de boeuf, ce n'est qu'en Italie que c'est bon. Moi, je suis ici ... Et parfois, pour oublier ... Je lis. Dante, Voltaire, Shakespeare, Keats. Shelley, Brontë, Brontë, Hemingway. Je lis, je relis, je voyage, je transcende ... Je deviens le héros, le bourreau et mon coeur tangue. La littérature est une drogue à laquelle je suis maintenant accroché. Mes yeux, affamés, ne s'en lasseront jamais. Je lui parle de cela, de cet amour, de cette passion. Je lui parle de Hemingway pour de très bonnes raisons. "En avoir ou pas." C'est le livre que je n'ai pas. J'en ai pas ... Et visiblement, le livre qu'il n'a pas, lui non plus. Quel mauvais libraire ... Ah, ah, ah.

- Je vois que tu préfères réapprovisionner ton stock de 50 nuances que ton stock de classiques !

Un sourire fin, moqueur, rieur, mesquin. Narquois. Je suis narquois, insolent, impudent, impertinent ... Mais il ne m'en tiendra pas rigueur ; je le crois et je le sais. Je sais bien qu'au fond, mon âme, il la connaît.

- Tu crois que Best Buy aurait eu la bonne idée d'en racheter ?

Provocation, mystère, menace voilée. Achète le livre, ou vois moi y retourner. Je lui souris, encore et toujours. Comment ne pas sourire, avec lui, en sa présence ? J'y arriverais peut être bien, un jour ...

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Je ne pu le croire. Il ne pouvait pas ne pas lire les actualités, même sur une feuille de chou. De plus, dans sa profession, il faut se tenir informé des nouvelles juridiques et judiciaires entre autres. A mes yeux, il était inconcevable que le jeune Italien puisse ne pas lire de journaux. Peut-être tentait-il de noyer le poisson, n’ayant pas eu cette idée lumineuse de ficher un journal sous le pied défectueux de la table. Passons. Ce n’était pas une erreur mortelle, mais de là à acheter un livre pour ça, c’est complètement aberrant.

Lorsque je fis un mauvais jeu de mots, visiblement, il ne le percuta pas. En effet, il remit sur la table, branlante, les Cinquante nuances de Grey. A croire que ce bouquin est diabolique et va hanter indéfiniment nos conversations futures. A présent le simple titre commençait à m’irriter, tel un sifflement incessant dans l’oreille. Finalement, je lui répondis : « Malheureusement, quand tu as de la demande, il faut la satisfaire ! J’aimerais autant que les gens s’approprient les œuvres d’Hemingway, Poe, Baudelaire, Shakespeare ou Dante ! Malheureusement ils préfèrent… » Soupir. Je ne pris pas la peine de terminer la phrase. Inutile. Tout était dans le soupir, signe d’une certaine exaspération. J’entends encore ces dizaines et dizaines de voix me quémander à droite, à gauche le dernier érotique à la mode. A force de voir la couverture, j’avais envie de faire comme Œdipe et me crever les yeux afin de ne plus la voir ! Puis, il me demanda si Best Buy aurait cette œuvre. Il pouvait tenter, mais après, ce n’était pas forcément son roman le plus connu, donc ce n’est pas certain, sauf s’ils ont une compilation de ses œuvres : « Tu peux toujours essayer, après tout, ils sont géographiquement plus près que ma librairie. Mais pour ta gouverne, j’ai ‘En avoir ou pas’ » Dis-je, vexé, qu’il n’est pas compris mon jeu de mots, pourri soit, et qu’il soit tenté de retourner à cette enseigne que j’exècre au plus au point. « Tu es majeur et vacciné. Fais ton choix ! » Lui soufflai-je, comme un ultimatum.

Gabriel se défend alors avec l'argument bateau classique : "quand tu as la demande, il faut la satisfaire !" Bah voyons.

- Et après ça nous parle de l'intégrité des multinationales ? Ah lala, si ça, c'est pas du joli ... À ce stade, ce n'est plus une dispute, simplement un jeu, un amusement, un divertissement. Je le taquine parce que cela m'amuse de le taquiner et j'essaie bien de le lui faire comprendre par le biais d'un clin d'oeil. Cherchant cependant à bien brandir le drapeau blanc au dessus de ma tête (et de toutes mes forces, qui plus est !) je m'empresse d'ajouter un simple :

- Moi, je préfère Proust.

Un sourire, innocent, anodin. Ce n'est pas sûr que Proust soit mon favori, mais il comprendra où je veux en venir. Pour être honnête, j'aurai toujours une certaine loyauté patriotique envers Dante ... Bien que je sois plus appréciatif de l'oeuvre de Pirandello, personnellement. Gabriel m'annonce alors qu'il y a une possibilité que Best Buy ait "En avoir ou pas" avant de préciser qu'il en a. Ne me lassant pas (je crois que je ne m'en lasserai probablement jamais, en même temps) de l'importuner, c'est sur la même lancée que je poursuis :

- Bah alors ... T'en as ou t'en as pas ? Il faut se décider !

Puis, voilà que j'enroule mon bras autour de ses épaules afin d'évoquer un sentiment de camaraderie.

- Si tu m'accompagnes, je veux bien y aller, à ta librairie, va. Je me sens généreux aujourd'hui. Bon, mon porte-feuille moins mais, ce n'est qu'un détail, ça ... Non ?

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« En effet, quand il y a de la demande tu la l’honores même si c’est pour une bouse pareille. Contrairement aux multinationales qui cherchent le profit et à ‘exploser’ leur chiffre d’affaires, nous, petites librairies indépendantes, nous n’hésitons pas à orienter nos clients vers des œuvres plus intimistes et qui valent vraiment le coup ! Malheureusement pour nous l’effet de mode joue souvent en notre défaveur ! » . Il me parla de Proust. Voici un auteur très intéressant aussi. Je ne l’avais pas cité dans ma succincte liste mais il a sa place ! Puisqu’il me parlait de cet écrivain français, je décidai de lui demander : « Et sais-tu que son œuvre a inspiré une chanson ! » . Et quelle chanson. Par curiosité je l’avais écouté. Particulière. Surtout que l’air reste imprégné dans la tête un bon moment. Malgré que mes oreilles n’est pas supportées la voix, hors du commun, du chanteur, j’étais certain d’avoir appris quelque chose ce jour là. Certes, une chose qui n’a pas bouleversé ma vie, loin de là. Devant son air interrogatif je lui soufflai : « Du côté de chez Swann de Dave ! Chanson française. » . Le seul nom du chanteur vendait du rêve. Puis on en revint à Hemingway. Savoir si j’en avais ou pas. Visiblement, le jeune homme n’avait pas compris ma blague. Je lui sortis du tac au tac : « Je ne sais pas si j’en ai pour toi. Après ton infidélité, je ne sais plus trop quoi penser ! Je me sens trahi ! ». Clin d’œil. Je fis une moue déçue. « Je dois en avoir un ou deux exemplaires probablement. Après, tout dépend de l’édition que tu veux aussi ! » . Je sentis son bras se poser autour de mes épaules, comme s’il souhaitait me réconforter. Je compris toutefois, que c’était une manière pour lui d’enterrer la hache de guerre. Loin était à présent notre petite dispute. Il proposa que nous allions ensemble jusqu’à ma librairie afin qu’il puisse acquérir son livre. « En gros, tu veux me forcer à aller travailler alors que j’ai posé une journée ? Ca va que c’est toi ! » Dis-je en rigolant.

– Non, je ne savais pas que Proust avait inspiré une chanson.

Mais cela ne m'étonne pas. Que ce soit en partant à la recherche du temps perdu ou en jetant un oeil du côté de chez Swann, l'oeuvre de l'écrivain n'avait plus à faire ses preuves. Proust, c'est en quelque sorte l'un des fondements de la littérature française. Si je n'ai pas eu beaucoup d'expérience avec les auteurs français, ma connaissance de ses textes à lui est assez bien approfondie. Il m'annonce le nom de la chance et je ris, malgré moi.

– Depuis quand est-ce que "Dave", c'est un nom français?

Je ne crois pas que j'ai envie de l'entendre, cette chanson, au final. Elle est particulièrement bizarre. Lorsque nous parlons de Hemingway et que Gabriel me fait part de son sentiment de trahison, un soupir exaspéré s'échappe d'entre mes lèvres. Je me permets donc d'enrouler mon bras derrière son cou avant de lui déclarer, sur un ton nonchalant.

– Oh... Tu t'en remettras, va. À son clin d'oeil, je réponds avec un sourire, avant de lui répondre que l'édition du roman m'importe peu tant que je peux ensuite le lire et l'ajouter à ma collection. Il n'y a que mes auteurs préférés que je collectionne religieusement. Et les auteurs italiens, mais ça, c'est plus ou moins répéter la même chose. Mon bras toujours derrière sa nuque, je lui demande s'il ne désire pas m'accompagner à sa librairie. À sa réponse, je réponds aussi.

– Merde! Ma supercherie aurait-elle été découverte? Un sourire angélique se dessine sur mes lèvres. Tu ne me refuserais pas ça, quand même, hein? Je bats des cils. Évidemment que non, il ne me le refuserait pas. Nous nous y rendons donc, à sa librairie. La dispute est depuis longtemps finie.

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Je rigolai à sa remarque. Il avait raison. Dave ça ne sonnait guère français. Peut-être était-ce un pseudonyme. David Dumont alias Dave. Je n’en avais aucune idée. Voici quelques choses que je vérifierais, un jour, pour combler ma curiosité. « Il est peut-être d’origine américaine, anglaise ou tchécoslovaque ! Qui sait ! ». Tout était possible après tout. Nous en revinrent à quelque chose, plus intéressant, que je maîtrisais. Hemingway. Je lui fis comprendre, sur le ton de la plaisanterie que je n’avais pas apprécié son infidélité. Surtout pour acheter Cinquante nuances de Grey. Quel ouvrage de référence pour apprécier la culture américaine ! Ironie. Aucune compassion. Rien. Seulement un ‘tu t’en remettras’. Heureusement. Toutefois, mon ego en avait pris un coup. Je méritais mieux que cela. « Sois en certain, je m’en remettrais… Mais voilà une cicatrice qui ne guérira jamais totalement ! » Je dramatisais peut-être un peu les choses. Je ne venais pas d’être blessé par une lame de Nazgûl, flirtant avec la mort. Je théâtralisais simplement un peu les choses. Pour faire bien les choses, j’aurais dû faire mine de tomber dans ses bras mais, n’étant pas prévenu, Oscar m’aurait-il rattrapé ? Ou m’aurait-il simplement regardé choir comme une merde devant lui. La seconde solution, bizarrement, me semblait la plus plausible. Alors que je lui révélai que je ne travaillais pas aujourd’hui et qu’ainsi il me forçait à me rendre au boulot, il bandit tout haut une supercherie découverte. Non je ne refuserais pas d’aller avec lui jusqu’à la librairie. Je ne suis pas un bougre. Ainsi je pourrais voir s’ils s’en sortent là-bas. Je n’en doutais pas. Nous prîmes la direction de la librairie. Rire. Discussion plus ou moins sérieuse. Boutades. Piques amicales. Le trajet ne manqua pas de piquant.

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